Boa pontaria

Má pontaria

Vinhetas para BDs que nunca existiram (7)

O voo do corvo num planeta distante... space-opera?... quase.

Drácula volta a atacar

...e não se faz esquisito.

Duelo ao pôr-do-sol

A secretária fechou a porta atrás de si, acercou-se e disse:

— Mr. Goldberg vai recebê-lo agora. Pode entrar.

— Obrigado.

Pouco depois estava num imenso gabinete forrado a madeiras escuras, com cartazes de velhos filmes alinhados pelas paredes, e atravessei a grossa carpete no meio de um absoluto silêncio. Havia um leve cheiro a óleo de cedro e a tabaco de cachimbo e, ao fundo, uma vidraça que ocupava toda a parede. Frente a ela uma escrivaninha e um vulto sentado, que a contraluz me impedia de ver claramente.

— Bom dia, Mr. Flynn! Sente-se, por favor.

— Bom dia, Mr. Goldberg — pousei a pasta numa mesinha de apoio e afundei-me no grande cadeirão de couro negro.

— Em que posso ser-lhe útil?

— Estudou a minha proposta de argumento?

Ele mudou de posição na cadeira com um rangido imperceptível, fez uma pausa e disse:

— Trata-se de um western, não é? Não estou bem recordado... Importa-se de me fazer uma sinopse?

— A ideia é a seguinte: temos esta história passada após a Guerra de 1812. Um tenente do exército é desmobilizado e, quando volta à sua herdade, nas margens do Missouri, descobre que a sua casa foi incendiada e a família degolada, durante uma revolta de escravos. Cego pela ideia de vingança, ele vai transformar-se num caçador de prémios, perseguindo escravos foragidos. Só que acaba por nunca entregar nenhum, pois no último momento, dominado pela dor e pela recordação, acaba sempre por lhes enfiar um tiro na cabeça.

Goldberg tinha retirado os óculos e limpava meticulosamente as lentes grossas com um paninho claro. Depois voltou a pousá-los sobre o nariz adunco, olhou-me fixamente durante uns segundos, e disse:

— Sim... já me recordo. Não podemos fazer esse filme, Flynn. Hoje em dia, nem pensar. Na noite de estreia tínhamos todos esses activistas profissionais a pegar fogo aos cinemas, a acusar-nos de racismo... e outras coisas piores. A publicidade gratuita não compensaria os prejuízos.

Afundei ainda mais no cadeirão negro e receei que ele me fosse engolir. Nunca me ocorrera que um filme de pistoleiros, de pura diversão, pudesse ofender susceptibilidades. No entanto a história parecia-me boa e, num golpe de asa, tentei salvar o trabalho, enquanto lutava para emergir do cadeirão.

— E se fosse ao contrário?

Goldberg devia estar já a pensar noutros assuntos, porque desceu à terra atabalhoadamente.

— Como diz? Não estou a entender...

— Ao contrário — disse eu com impaciência. — O pistoleiro é preto e vai matar foragidos brancos... presidiários, assaltantes, eu sei lá!... Já não nos acusam de racismo, pois não?

— Lá isso não, Mr. Flynn... Mas esse filme já foi feito, não há muito tempo: chama-se “Django Libertado”.

O cadeirão parecia ganhar-me vantagem novamente, mas Goldberg não me deixou saborear a derrota por muito tempo. Consultou o relógio de pulso, em ouro, e disse pausadamente:

— Desculpe Mr. Flynn, mas tenho uma reunião marcada para daqui a dez minutos. Ouça: porque é que não esquece esse argumento antiquado, e não escreve uma coisa mais moderna e vibrante? Olhe à sua volta, há muito por onde se inspirar... Marque uma entrevista com a minha secretária, e voltamos a encontrar-nos daqui a uns meses. Gostei muito de o ver, passe bem.

— Igualmente, Mr. Goldberg. Até à vista.

Escapei à goela do cadeirão, peguei na pasta e fiz o caminho de regresso. Não marquei qualquer entrevista e, quando cheguei à rua, a brisa transportava o aroma doce do jasmim. Mas devia estar a delirar, pois naquela terra nunca floriram esses arbustos.

A serenata

Uma serenata desafinada, em tons medievais...