A.S.C. 1933-2021

 

O meu pai nasceu numa época de renovação e esperança. Ao longo da sua vida foi assistindo à derrocada civilizacional e cultural, dos princípios e valores, que nos trouxe aos dias de hoje, nem sempre intuindo – como tantos entre nós – as gravosas consequências originadas por causas aparentemente inócuas ou bem-intencionadas. Também o seu corpo físico ruiu nos últimos anos da sua vida, bem mais rapidamente que a sua capacidade cognitiva, e suportou estoicamente essa dor acrescida.

Agora, que partiu, perdurarão apenas as boas memórias do tempo que passámos na sua companhia. E também o exemplo da firmeza de carácter, da honradez, da gentileza e benevolência, que todos quantos com ele privaram lhe reconhecem. E recordarei ainda o seu peculiar sentido de humor, discreto e algo oblíquo, que aflorava por vezes numa gargalhada franca.

Há muitos anos, deu-me uma série de fotocópias humorísticas, onde se destacava o desenho acima publicado. Como o meu pai não combateu no Ultramar, o desenho deverá ter-lhe sido entregue por algum familiar ou amigo que por lá passou. Um desenho anónimo, mil vezes copiado, agora restaurado e colorido, que ridicularizava o inimigo: «Artilharia do MPLA».

Uma história deste tempo

 

Um rapaz chamado Costinha foi à província e comprou, por 300 euros, um burro a um velho camponês. O velho combinou entregar-lhe o animal no dia seguinte.

Nessa ocasião o camponês disse-lhe:
— Lamento, Costinha, mas tenho más notícias: o burro morreu.
— Não faz mal — disse o Costinha — devolves-me o dinheiro.
O vendedor respondeu:
— Não posso. Já o gastei.
O Costinha pensou um momento e disse:
— Tanto me faz. Entregas-me o burro morto.
— Para quê? — quis saber o velho. — Que vais fazer com um burro morto?
— Vou rifá-lo — respondeu o Costinha.
— Não estás bom da cabeça! Como vais rifar um burro morto?
— Vamo' lá ver. Como é evidente, não vou dizer a ninguém que ele está morto.

Um mês depois, o camponês encontrou novamente o Costinha e perguntou-lhe:
— E o burro?
— Rifei-o. Vendi 500 números a 20 euros cada um e ganhei 10 mil euros — respondeu o Costinha.
— E ninguém se queixou? — quis saber o velho.
— Vamo' lá ver. Queixou-se o vencedor — confidenciou o Costinha. — Mas devolvi-lhe 40 euros e ficou todo satisfeito.

Costinha cresceu e fez-se político. Inscreveu-se numa juventude partidária, medrou e mentiu até chegar a deputado. Depois continuou a medrar até ser ministro, e a mentir até ser presidente de câmara e, depois, primeiro-ministro.
Um homem que durante a sua vida nunca conheceu nada além do estreito horizonte partidário, que nunca fez nada de produtivo, chegou a responsável pelo governo do país. E tudo isto porque encontrou muitos burros mortos ao longo do seu caminho, burros que foi rifando a muita gente ingénua.
Mas o melhor desta história, é que continua a vender os bilhetinhos de burros mortos para continuar no cargo, para conservar os privilégios da “famiglia” partidária, para pagar os favores através dos seus ajustes directos e outras opacidades, que ele tornou legais, estendendo os seus tentáculos à comunicação social e ao sistema judicial, para se assegurar do controlo de danos e da impunidade necessária.
George Orwell disse: «Um povo que elege corruptos, impostores, ladrões e traidores à sua pátria, não é vítima; é simplesmente cúmplice».

Por isso não se deixem enganar com as rifas de burros mortos; abram os olhos, a mente, e o senso comum. Já são demasiados anos a “andar de cavalo para burro”.

(o seu a seu dono: texto adaptado de Gerard Bellalta i Germán / desenho inspirado em Adriano Centeno)

Atlas, o Atlante

 

É sempre a última gota que faz transbordar o copo.

O árabe irritado

Nos anos 80 as relações entre os EUA e a Líbia estavam ao rubro. Não recordo exactamente as circunstâncias que originaram este cartoon, excepto que se tratou de uma demonstração de força marítima por parte dos norte-americanos - possivelmente o incidente no Golfo de Sidra, em Março de 1986. Kadhafi tinha, na época, muito má imprensa: era retratado como um financiador de terroristas, o que só terminou quando decidiu pagar as indemnizações relativas ao atentado de Lockerbie (o que prova o poder “mágico” do dinheiro). Pelo contrário, nunca se publicou uma linha sobre o alto desenvolvimento social e as obras públicas que modernizavam a Líbia, financiadas pelas receitas petrolíferas, e arrasadas na esteira da “primavera árabe” de 2011. A guerra civil e o caos que daí resultaram perduram até hoje; são o triste resultado da exportação da “democracia” pelas forças do “império”.

O entomólogo lunar

Boa pontaria

Má pontaria

Drácula volta a atacar

...e não se faz esquisito.

Duelo ao pôr-do-sol

A secretária fechou a porta atrás de si, acercou-se e disse:

— Mr. Goldberg vai recebê-lo agora. Pode entrar.

— Obrigado.

Pouco depois estava num imenso gabinete forrado a madeiras escuras, com cartazes de velhos filmes alinhados pelas paredes, e atravessei a grossa carpete no meio de um absoluto silêncio. Havia um leve cheiro a óleo de cedro e a tabaco de cachimbo e, ao fundo, uma vidraça que ocupava toda a parede. Frente a ela uma escrivaninha e um vulto sentado, que a contraluz me impedia de ver claramente.

— Bom dia, Mr. Flynn! Sente-se, por favor.

— Bom dia, Mr. Goldberg — pousei a pasta numa mesinha de apoio e afundei-me no grande cadeirão de couro negro.

— Em que posso ser-lhe útil?

— Estudou a minha proposta de argumento?

Ele mudou de posição na cadeira com um rangido imperceptível, fez uma pausa e disse:

— Trata-se de um western, não é? Não estou bem recordado... Importa-se de me fazer uma sinopse?

— A ideia é a seguinte: temos esta história passada após a Guerra de 1812. Um tenente do exército é desmobilizado e, quando volta à sua herdade, nas margens do Missouri, descobre que a sua casa foi incendiada e a família degolada, durante uma revolta de escravos. Cego pela ideia de vingança, ele vai transformar-se num caçador de prémios, perseguindo escravos foragidos. Só que acaba por nunca entregar nenhum, pois no último momento, dominado pela dor e pela recordação, acaba sempre por lhes enfiar um tiro na cabeça.

Goldberg tinha retirado os óculos e limpava meticulosamente as lentes grossas com um paninho claro. Depois voltou a pousá-los sobre o nariz adunco, olhou-me fixamente durante uns segundos, e disse:

— Sim... já me recordo. Não podemos fazer esse filme, Flynn. Hoje em dia, nem pensar. Na noite de estreia tínhamos todos esses activistas profissionais a pegar fogo aos cinemas, a acusar-nos de racismo... e outras coisas piores. A publicidade gratuita não compensaria os prejuízos.

Afundei ainda mais no cadeirão negro e receei que ele me fosse engolir. Nunca me ocorrera que um filme de pistoleiros, de pura diversão, pudesse ofender susceptibilidades. No entanto a história parecia-me boa e, num golpe de asa, tentei salvar o trabalho, enquanto lutava para emergir do cadeirão.

— E se fosse ao contrário?

Goldberg devia estar já a pensar noutros assuntos, porque desceu à terra atabalhoadamente.

— Como diz? Não estou a entender...

— Ao contrário — disse eu com impaciência. — O pistoleiro é preto e vai matar foragidos brancos... presidiários, assaltantes, eu sei lá!... Já não nos acusam de racismo, pois não?

— Lá isso não, Mr. Flynn... Mas esse filme já foi feito, não há muito tempo: chama-se “Django Libertado”.

O cadeirão parecia ganhar-me vantagem novamente, mas Goldberg não me deixou saborear a derrota por muito tempo. Consultou o relógio de pulso, em ouro, e disse pausadamente:

— Desculpe Mr. Flynn, mas tenho uma reunião marcada para daqui a dez minutos. Ouça: porque é que não esquece esse argumento antiquado, e não escreve uma coisa mais moderna e vibrante? Olhe à sua volta, há muito por onde se inspirar... Marque uma entrevista com a minha secretária, e voltamos a encontrar-nos daqui a uns meses. Gostei muito de o ver, passe bem.

— Igualmente, Mr. Goldberg. Até à vista.

Escapei à goela do cadeirão, peguei na pasta e fiz o caminho de regresso. Não marquei qualquer entrevista e, quando cheguei à rua, a brisa transportava o aroma doce do jasmim. Mas devia estar a delirar, pois naquela terra nunca floriram esses arbustos.

Pesca grossa

Tal como há “caça grossa”, por analogia propõe-se a “pesca grossa”.

E nem me estou a referir ao desenho... Deixei ficar, propositadamente, um apontamento de uma aula numa cadeira que nós (os alunos) considerávamos confusa, e cujo fim não era fácil descortinar. A opinião corrente era que se destinava a proporcionar espírito crítico, ou a facilitar um método de raciocínio. Falou-se muito durante o ano lectivo (ou melhor... o prof. falava muito -- lembro-me de um condiscípulo que adormecia profundamente nestas aulas), houve um par de “performances” ridículas (como todas as “performances”) e, no final do ano, apresentava-se um trabalho escrito. Tenho ideia que ninguém chumbou nesta cadeira...

Passados estes anos, ao reler os apontamentos, percebi finalmente o contexto: puro lixo marxista! Agora, tudo faz muito mais sentido...

A corda da forca

Afrase é atribuída a Lenine e, na época, a União Soviética já não parecia ter grandes condições para cumprir a ameaça. Hoje, o testemunho passou para a China, embora em condições diferentes. Em 1984, a China já tinha iniciado as reformas económicas que a trouxeram à posição actual, mas era ainda irrelevante na economia mundial. Para concluir: o cartoon não ficou desactualizado, apenas mudaram os protagonistas - e o grau da ameaça.

Zangado, eu?!!

Epitáfios e algo mais

Epitáfios em estilo country & western. O algo mais, que até está no início, podia ilustrar a frase “a magia de um homem é a engenharia de outro homem”, de Robert A. Heinlein; neste caso, “a magia de uma mulher é a engenharia de outro homem”. Mas como isto podia levar a segundos sentidos e ofender as multidões, é melhor fingir que ficamos por aqui...

O estudante de literatura

Literatura pós-moderna por certo...

Reclamações

Os Serviços Municipalizados não têm “contribuintes” mas “clientes”, manda o rigor dizer. No entanto, a ideia-base é a mesma... reclamações com os serviços estatais dão nisto, normalmente.

O “gangster”

Há uma conhecida foto de Churchill empunhando uma metralhadora. Se lhe alterar um pouco o cenário, parece saído de um filme de “gangsters”... Daquela época em que os bancos eram roubados por intrusos.

Tomada de Leiria aos mouros

Nem os cretinos são de Creta, nem o Rocha Carvalho pertence a este filme...

Doutor Morte

Doctor Death, internacionalmente reconhecido como o “Mãozinhas de Aranha”.

Bad Sherlock (1)

Em 1984 apareceu uma série televisiva britânica, “The Adventures of Sherlock Holmes”, protagonizada por Jeremy Brett e David Burke, à qual eu assistia com algum interesse e que terá sido, possivelmente, a inspiração para estes desenhos. Nunca tinha lido Arthur Conan Doyle. Li depois um par de livros com o Professor Challenger, uma colectânea de contos, e só muito mais tarde as obras “canónicas” de Sherlock Holmes: 4 novelas e 56 contos. Sherlock Holmes (ao contrário deste Bad Sherlock) não é um detective trapalhão; ele é o herói de uma Londres que simboliza uma época marcada pelo triunfo do racionalismo, da lógica e da ciência -- a Inglaterra victoriana, o apogeu do Império Britânico.

Sindicato dos Assaltantes